ANTOLOGIA POESIA PALESTINA MODERNA (XXVI), por André Da Ponte

por martinho | Jul 17, 2018 | Autores/as, Creación, Literaria, Xeral

ANTOLOGIA POESIA PALESTINA MODERNA (XXVI)

Makhmud Darwish

محمود درويش

Penúltimo discurso do índio perante o homem branco

Morto, dixem?: Nấo há morte.

Só uma muda de mundos.

Seattle.

Chefe dos Duwamich.

I.

Assim, somos os que somos no Mississipi. Possuímos o que nos resta de ontem,

mas a cor do céu mudou e o mar polo* Leste

também. Ó senhor dos brancos, senhor dos cavalos, que é o que queres

dos que vão de caminho para as árvores da noite?

Elevada é a nossa alma e sagrados os pastos. E as estrelas

são palavras que alumiam. Esquadrinha-os e a nossa história cabal lerás:

aqui nascemos, entre água e fogo, e de aqui a um nada renasceremos nas nuvens

beira da costa azulada.

Nấo mates mais a erva. Uma alma possui que em nós defende

a alma da terra. Ó senhor dos cavalos, ensina o teu corcel para que pregue perdấo

à alma da natureza polo* que tens feito às nossas árvores.

Árvore, irmấ.

Fizeram-te padecer tanto como a mim.

Nấo rogues comiseraçấo

Polo* lenhador de minha mấe e da tua.

II.

O chefe branco compreenderá as velhas palavras

aqui, nas almas em liberdade entre o céu e as árvores.

É um direito de Colombo a liberdade de topar índios em qualquer mar.

Direito seu é chamar os nossos espectros pimenta ou índios.

Pode quebrar a bússola do mar para que se endireite

e confundir ao vento do Norte, mas nấo crê que os humanos

são semelhantes, como o ar e a água, além do reino dos mapas,

que como se nasce em Barcelona, nascem, mas em todas as cousas adoram

ao deus da natureza e nấo o ouro.

E Colombo, o livre, procura uma linguagem que cá nấo achou,

ouro procura nos crânios dos nossos bondosos avôs

e conseguiu o que desejava dos vivos e dos mortos

Porque é que desde o seu sepulcro prossegue a eterna guerra de extermínio

e de nós nấo restam mais que as galas para a ruína e a plumagem leve sobre

os vestidos dos lagos? Setenta milhões de corações arrebentados abundarão

para que voltem da nossa morte, como um rei, sobre o sólio do tempo novo?

Nấo chegou o momento, estrangeiro, de encontrarmo-nos como estranhos num mesmo [tempo,

num mesmo país, como rente dum abismo se encontram os estranhos?

Para nós o que nos pertence e a vossa porçấo do céu.

Para vós o que vos pertence e a nossa parte de ar e água.

A nossa parte de calhaus para nós e para vós a vossa de ferro.

Vem para repartirmo-nos a luz na força da sombra. Elege o que desejar

da noite e deixa-nos duas estrelas para que enterremos os nossos mortos no firmamento.

Apanha do mar o que desejares e deixa-nos duas ondas para pescar.

Colhe o ouro da terra e do sol e deixa-nos a terra dos nossos nomes.

Volta com a tua gente, estrangeiro, e procura as Índias.

III.

Árvores modeladas da palavra do deus são os nossos nomes e pássaros que voam mais [alto

que os fuziles. Nấo fendas as árvores do nome, vós que vindes

em guerra desde o mar. E nấo lanceis os vossos cavalos como archotes polas* planícies.

Vós tendes o vosso deus e as vossas crenças e nós os nossos.

De Ele nấo façais um porteiro no palácio do rei.

Apanhai as rosas dos sonhos nossos para olhar a alegria que vemos nós.

Dormi à sombra dos nossos sabugueiros para voar como as pombas,

como os nossos bondosos avôs antes de voltar em paz voaram.

Há-vos faltar, brancos, a lembrança da viagem polo* Mediterrâneo,

há-vos faltar a solidão da eternidade num bosque que nấo assoma ao abismo,

há-vos faltar a sabedoria das desgraças e uma derrota nas guerras,

há-vos faltar uma rocha que se resiste ao fluxo do veloz rio do tempo,

há-vos faltar uma hora para a contemplaçấo de qualquer cousa, para que amadureça em [vós

um céu indispensável para a terra, uma hora para duvidar entre dous

caminhos. Um dia há-vos faltar Eurípides e os poemas de Canaã e os babilônios.

Hão-vos faltar

as cantigas de Salomấo a Shulamite, a açucena da saudade.

Há-vos faltar, brancos, uma lembrança que adestre os cavalos da loucura

e um coraçấo que esfregue as rochas para que o brunissem na chamada dos violinos.

Falhar-vos-á uma trégua com os espectros nossos nas infecundas noites do inverno,

um sol menos aceso, uma lua menos cheia para que o crime apareça

menos majestoso na pantalha. Tomai o vosso tempo

para matar a Deus.

IV.

Nós sabemos o que encobre esta eloqüente ambigüidade

um céu que do nosso se pendura e fadiga a alma, um sabugueiro

que sobre os passos do vento anda, uma fera que erige um reino nos

buracos da atmosfera ferida e um mar que a madeira das nossas portas salga.

A terra nấo era mais pesada antes da criaçấo, mas

nós o soubemos antes de tempo. Os ventos hão nos contar

a origem nossa e o fim, mas hoje tiramos o sangue ao nosso presente

e soterramos os nossos dias na cinza dos mitos. Atenas nấo é para nós.

Conhecemos os nossos dias polo* fumo do lugar e Atenas nấo é para nós.

Estamos informados do que o senhor metal nos reserva

e reserva aos deuses que nấo protegem o sal do nosso pấo.

Sabemos que a verdade é mais forte do que a injustiça, que os tempos

mudaram desde que mudaram as armas. Quem alçará as nossas vozes

para uma chúvia seca nas nuvens? Quem limpará os nossos costumes

do fragor dos metais? «Anunciamos a boa nova da civilizaçấo», dissera o estrangeiro,

«Eu sou o senhor do tempo que veio para herdar a terra vossa.

Passai perante mim para que vos conte, cadáver a cadáver, sobre a superfície do lago»

«Anúncio-vos a boa nova da civilizaçấo» o estrangeiro dissera. «Que vivam os [Evangelhos. Passai

para que reste só a divindade para mim. Os índios mortos sấo melhores

que os vivos para o nosso Senhor dos céus. Deus é branco

e branco é este dia. Vós tendes um mundo e outro nós».

O estrangeiro pronúncia extravagantes palavras e esburaca na terra um poço

para soterrar o céu. Estranhas palavras o estrangeiro pronúncia

e caça às nossas crianças e às borboletas. Que é o que prometeste ao nosso jardim, [estrangeiro?

Rosas de zinco mais lindas que as nossas? A tua vontade seja

mas, sabes por ventura que a gazela nấo pasta a erva se o nosso sangue a roça?

Sabes que os búfalos e as plantas os nossos irmấos sấo, estrangeiro?

Nấo esburaques mais a terra. Nấo firas a tartaruga,

nas suas costas dorme a terra, a nossa terra mấe, as nossas árvores sấo a sua cabeleira

e as suas flores os nossos enfeites. «Nấo há morte nesta terra».

Nấo perturbes a fragilidade da sua constituiçấo, nấo quebres os espelhos,

nấo amedrontes nem dor motives à terra: os nossos rios sấo a sua cintura

e todos, vós-outros e nós-outros, somos os seus filhos. Nấo lhe tireis a vida.

De aí a pouco poremo-nos de caminho. Tomai o nosso sangue e deixai-a

tal qual é:

O mais lindo que escreveu Deus sobre as águas

para Ele e para nós.

Ouviremos atentamente as vozes dos nossos avôs nos ventos e escuitaremos

latejos nos botões das nossas árvores. Esta terra é a nossa mấe,

toda ela santa, pedra por pedra. Esta terra é uma cabana

para os deuses que com nós moraram, estrela por estrela, e que para nós alumiaram

as noites da prece. Temos caminhado descalços para apalpar a alma dos seixos

e andado despidos para que a alma do ar nos cobra com mulheres

que nos devolvam os presentes da natureza. A nossa história era a sua e o tempo tinha

um tempo para nascermos nela e para retornar dela para ela, restituindo à terra as [suas almas

aos poucos. Custodiamos nas jarras a lembrança dos que amamos

com o sal e o azeite. Penduramos os seus nomes nos pássaros dos regatos.

Éramos os primeiros. Nấo havia lousado* entre o céu e o azul das nossas portas.

Nenhum cavalo pastava a erva das nossas gazelas nas pradarias. Estrangeiro nenhum

as noites das nossas mulheres trespassava. Deixai a flauta ao vento, que chore

polo povo deste lugar ferido que amanhã há chorar por nós.

Amanhã por nós chorará.

V.

Ao nos despedir das nossas lareiras nấo devolvemos a saudaçấo. Nấo nos ordeneis

os mandamentos do novo deus, deus do ferro, e nấo pedais

um pacto de paz aos mortos. Nấo resta nem um de vós

para anunciar-vos a paz de si para si e com os outros. Lá

mais teríamos vivido se nấo houvesse sido polas* espingardas inglesas, o vinho francês e [as febres.

Como há que viver vivíamos, na companhia do povo da gazela.

Cuidadosamente guardamos a nossa história oral e entregávamos as boas novas com inocência e margaridas.

Vós tendes o vosso deus e nós o nosso, vós tendes o vosso passado e o nosso nós. O [tempo

é o rio, e se reparamos no rio, em nós o tempo chora.

Nấo lembrais um pouco de poesia para deter o morticínio?

Nấo nascestes de mulheres? Nấo mamastes, como nós,

O leite da saudade? Nấo pusestes, como nós, asas

para vos unir à andorinha? Nós anunciamos a primavera. Nấo tireis da bainha as armas.

Ainda poderíamos cambiar algumas dádivas e algumas cantigas.

Aí estava o meu povo. Aí jaz meu povo. Aí estão os castanheiros

que escondem as almas do meu povo. Meu povo há retornar em ar, luz e água.

Conquistai a terra da minha mấe pola* espada, mas nấo assinarei

o pacto entre a vítima e o seu assassino. Nấo assinarei

a venda dum palmo de espinheiro em redor dos campos de milho.

Sei que me despeço do último sol, que me envolvo no meu nome

e caio no rio. Sei que retorno ao coraçấo da minha mấe

para seres tu admitido no teu século, senhor dos brancos. Ergue sobre o meu cadáver

as estátuas duma liberdade que nấo devolve a saudaçấo e cava a cruz de ferro

na minha sombra de pedra. Montarei devagar aos cimos do canto,

ao hino do suicídio das comunidades na ocasiấo em que acompanhem a sua História à [distância.

Ceibarei* nelas aos pássaros das nossas vozes. Venceram aqui os estrangeiros

sobre o sal. O mar misturou-se com as nuvens. Venceram os estrangeiros

em nós à casca do trigo e dilataram as linhas do telégrafo e a corrente eléctrica.

Aqui o falcấo suicidara-se de tristeza. Venceram-nos aqui os estrangeiros

e nada restou em nós no tempo novo.

Evaporam-se aqui os nossos corpos, nuvem por nuvem, no espaço.

Aqui cintilam as nossas almas, estrela a estrela, no espaço do canto.

VI.

Decorrerá um longo tempo antes que o nosso presente em passado se converta, como [nós.

Haveremos marchar primeiramente para a nossa morte. Defenderemos as árvores que nos [cobrem

e o sino da morte. Uma lua que desejamos no alto das nossas cabanas defenderemos

e o aturdimento das nossas gazelas. A argila da nossa cerâmica defenderemos

e o nosso plumấo na asa das derradeiras cantigas. De aqui a um bocado

edificareis o vosso mundo acima do nosso. Projectareis o caminho dos nossos túmulos

em direcçấo à lua artificial. Este é o tempo das indústrias,

o tempo dos metais. O champanha dos poderosos nasce do carvấo.

Há mortes e colônias, mortos e calcadores, mortos

e hospitais, mortos e radares que vigiam os mortos

que mais uma vez morrem na vida e mortos

que após a morte sobrevivem, mortos que ao monstro das civilizações ensinam a morte

e mortos que morrem para transportar a terra sobre os restos.

Ó, senhor dos brancos, para onde levas o meu povo e o teu?

Rumo a que abismo leva à terra este robote armado até os dentes de aviões

e porta-aviões? Em direcçấo que muito extenso abismo vos elevais?

Tudo o que desejeis vosso é: a nova Roma, a Esparta da tecnologia

e

a ideologia da loucura.

E nós, fugiremos dum tempo para o que nấo preparamos ainda a nossa ideia.

caminharemos para a pátria do pássaro, como uma bandada humana de precursores.

Olharemos a nossa terra desde os calhaus da nossa terra, desde os furados das nuvens,

Olharemos a nossa terra desde as palavras das estrelas. Olharemos a nossa terra

desde o ar dos lagos, desde a penugem do tenro milho, desde

a flor das campas, desde as folhas do álamo, desde todo

quanto vos assedia, brancos, mortos que falecem, mortos

vivos, mortos que voltam à vida, mortos que espalham o segredo.

Outorgai um prazo à terra para que diga a verdade, toda a verdade

sobre vós

e sobre nós,

sobre nós

e sobre vós.

VII.

Há mortos que adormecem nos quartos que edificareis,

há mortos que visitam o seu passado nos lugares que demolis,

há mortos que passam sobre as pontes que tendes de construir,

há mortos que aclaram a noite das borboletas, mortos

que chegam à alvorada para tomar o chá convosco, tão tranquilos

como os deixaram os vossos fuziles. Consenti, convidados do lugar,

alguns escanos livres aos convidados para que vos leiam

as cláusulas da paz com os mortos.

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