UM GENIAL POETA ROMENO, MIHAI EMINESCU, TRADUZIDO EM GALEGO.<\/b><\/p>\n
Conhece-se nos pa\u00edses de l\u00edngua galego-portuguesa a Mihai Eminescu? Penso que, infelizmente, nada se sabe deste genial poeta que pode, e ainda se deve, comparar a Cam\u00f5es ou Rosalia de Castro entre n\u00f3s.<\/p>\n
Eu devo este conhecimento e prazer de ler cada dia o poeta nacional da Rom\u00eania e da Mold\u00e1via \u00e0 minha querida amiga romena e, muito boa soprano ali\u00e1s, Ana Cioca, hoje morando de volta na Rom\u00eania. Vai para ela, que tanto gostava da l\u00edngua galego-portuguesa, esta tradu\u00e7\u00e3o com toda a saudade na alma.<\/p>\n
Traduzirei para conhecimento comum alguns poemas deste gigante da poesia e direi algo em volta deste poeta realmente gigante e sublime, ao final das tradu\u00e7\u00f5es.<\/p>\n
(Como sempre, o texto na l\u00edngua original vai em baixo da minha tradu\u00e7\u00e3o)<\/p>\n
…………………………………………………………………………<\/span><\/p>\n …………………………………………………………………………<\/span><\/p>\n MELANCOLIA<\/p>\n \u00c9 como se abrisse entre as nuvens uma porta,<\/p>\n para que a rainha da noite passe morta.<\/p>\n \u00d3, dorme, dorme em paz entre milhares de fachas,<\/p>\n baixo a tua tumba azul e o sud\u00e1rio de prata,<\/p>\n em teu grande mausol\u00e9u, ab\u00f3bada dos c\u00e9us,<\/p>\n tu, doce e adorada noturna soberana!<\/p>\n O mundo na sua largura jaz baixo o orvalho,<\/p>\n que reveste dum v\u00e9u de luz aldeias e campos;<\/p>\n o ar cintila e como a cal alvos<\/p>\n brilham os edif\u00edcios, as ru\u00ednas solit\u00e1rias.<\/p>\n O campo-santo, mudo, de cruzes rotas, vela;<\/p>\n sobre uma cruz, h\u00e1, gris, uma coruja parada,<\/p>\n o campan\u00e1rio range, as traves ressoam,<\/p>\n e o demo, di\u00e1fano, atravessando o ar,<\/p>\n ro\u00e7a de leve o bronze com as suas asas,<\/p>\n arrancando um lamento, uma onda de dor.<\/p>\n ………………………………………………..<\/span> A igreja derrubada<\/p>\n mantem-se piedosa e triste e muda e velha,<\/p>\n e atrav\u00e9s seus vidros rotos assobia o vento;<\/p>\n dissera-se um ensalmo do que se ouvem palavras.<\/p>\n Dentro, sobre os muros antes de \u00edcones cheios,<\/p>\n apenas ficaram as contornas assombradas,<\/p>\n e como sacerdote, um grilo vai tecendo<\/p>\n a sua ideia escura enquanto dobra uma tra\u00e7a.<\/p>\n ………………………………………………………………………………<\/p>\n Foi a f\u00e9 quem pintou os \u00edcones dos templos,<\/p>\n ela quem encheu de contos m\u00e1gicos minha alma,<\/p>\n mas o trov\u00e3o e o vaiv\u00e9m da vida<\/p>\n apenas me deixaram sombras e tristes pegadas.<\/p>\n Em v\u00e3o busco hoje meu mundo no meu c\u00e9rebro<\/p>\n porque ferrugento e velho s\u00f3 nele um grilo canta;<\/p>\n bate meu cora\u00e7\u00e3o baixo da minha m\u00e3o<\/p>\n como se a uma ata\u00fade roesse uma tra\u00e7a.<\/p>\n Quando penso a minha vida, vejo-a que esbara<\/p>\n lentamente por l\u00e1bios estrangeiros contada,<\/p>\n como se minha n\u00e3o fosse, como se fosse um aborto.<\/p>\n Quem \u00e9 este que conta a minha vida de cor<\/p>\n t\u00e3o bem que mesmo o escuito e rio da dor<\/p>\n como se fosse alheio?… Faz tempo que estou morto.<\/p>\n \n \n (Publicado em Convorbiri literare, 1 de setembro de 1876)<\/p>\n
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